Iñigo Gurruchaga

S. me envió un correo que incluía un enlace a este vídeo y me recomendaba vivamente que lo colgase en este globo. Creí que era una broma.

Al día siguiente recibí un correo de M., que incluía un enlace a este vídeo y me recomendaba vivamente que lo colgase en este globo.

Le dije que a canción me parece horrible, que me recuerda al 'Veremos Almería de nuevo' de The Pogues y él me respondió, ya con sonora coña: "¿Cómo puedes hablar así de la Voz de una Generacion?"

En fin, que yo lo cuelgo, por mayoría y por si acaso.

Aquí arriba, el globero con su sobrino Javier- el globero es el de la derecha, aparentemente con tetitas, el que no parece estar bebido- atravesando el parque de Osterley en skyride, una ocupación ciclista de calles y senderos que se organiza en diversas partes del país y que patrocina, entre otros, el alcalde de la ciudad.

Si observan la foto, en la parte inferior izquierda pueden ver el pliegue de la camisa del gordo que salía en primer plano. Me ha llevado un rato entresacar nuestra borrosidad.

Los organizadores sacaban fotos, que luego se descargan en línea, pero debimos parecerles un objetivo harto difuso.

Otra iniciativa de promoción de la vida en sociedad son los almuerzos compartidos con los vecinos de tu calle. A ésa no me apunto ni loco.

Foto extraída de 'The Guardian', que la atribuía al 'Daily Mirror'

Un portavoz del alcalde dijo que Johnson "agradece el consejo del ayuntamiento". ¡Ah, los ingleses y su uso del lenguaje!

Pero lo que disfrazan los manierismos es esto. Johnson, en un partido de fútbol, amistoso, contra políticos, famosos y ex futbolistas alemanes. Reitero, amistoso.

Tengo cita este mes para dar el primer paso en una serie de pruebas, análisis y seguimiento de mis constantes y de la evolución de mi salud para Biobank, un estudio que me parece muy ambicioso y sensato de la salud de los residentes en este país y de los factores que influyen en ella.

Fui elegido en una muestra aleatoria- eso espero- y la participación es voluntaria. ¿Cómo podría negarme? Cerca de 350.000 personas que hemos recibido la carta y la invitación ya hemos aceptado participar como voluntarios.

Y quizás resuelve, no lo sé, tengo que mirarlo, el problema que se plantea cuando nuestra hija mayor tenga pronto su carnet de conducir. A los jóvenes de su edad las compañías de seguros les piden dos mil euros anuales por la póliza. Es tan injusto.

Sophie Hunger. Rise and Fall. 2008.

Bob Dylan. Like a Rolling Stone. 1966.

En Wimbledon, donde los colegas eruditos del tenis escriben con libros de estadísticas y hay que resistir la tentación anual de averiguar el precio de las fresas, donde han quitado en 2009, y dicen que ha sido medio sin querer, el título de Señora o Señorita a las tenistas en los marcadores, donde cae desde las alturas este año un sol que te asa el cogote en la pista 3 y la entera sesera en la 18, yo, también por tradición, cometo gazapos.

El año pasado convertí en hermanas a una pareja de forzudos americanos y el jueves- tan larga fue la noche que el globo ya había volado sin mí cuando llegué a su puerto- mandé al periódico la crónica diciendo que Juan Carlos Ferrero pasó a octavos.

Al rato me llamaron de la sección de Deportes- los mejores colegas a los que uno pueda aspirar- y la voz en off me dijo: "Oye, tú, que todo el mundo dice que son cuartos". Ahhhhh, ehhhhh, ohhhh,... sí, sí, cuartos. Awfully sorry.

Todos los periodistas guipuzcoanos reciben, o recibían, en sus primeras semanas de aprendizaje el inventario de lo que puede ocurrirte en el oficio, la lista de gazapos que se publicaron en los medios locales y que han pasado al romancero popular de la canallesca:

- El público aplaudió hasta enronquecer.

- El partido terminó con empate a cero. Al descanso se llegó con el mismo resultado.

- Se celebró ayer la feria agropecuaria. Entre el ganado, vimos al señor alcalde.

- En el monte Jaizkibel se han descubierto las huellas de un lobo. Por la dirección de las pisadas, el lobo es extranjero.

En los viejos tiempos, cuando no había internet ni gaitas, en los periódicos había copistas que transcribían las crónicas del corresponsal dictadas por teléfono. En redacciones pequeñas, los reporteros alevines hacían también de copistas.

El hombro atrapaba el auricular del teléfono contra la oreja y con dos dedos se aporreaba el teclado de una máquina de escribir para transcribir lo que decía el corresponsal.

Una vez, en un lugar de cuyo nombre tararí, estaba yo dispuesto de aquesta guisa cuando la voz septuagenaria del corresponsal al otro lado del hilo comenzó a dictar su crónica con un preludio de honda metafísica: "Como todos los años por estas fechas, los últimos días de julio han coincidido con los primeros de agosto,...".

Desde entonces, todo es decadencia. Pero nada importa, porque...

Bob Dylan. I want you. 1966.