Iñigo Gurruchaga

Fui al Royal Festival Hall para ver a John Cale, que iba a tocar el disco 'Paris 1919' con su banda de ahora y la Heritage Orchestra.

Nunca he visto a tantos espectadores leyendo libros antes de que comenzase un concierto. El telonero, Patrick Wolf, confesó que lleva ahora vida de ermitaño porque está componiendo pero que no podía rechazar la oferta de "interpretar para una audiencia de John Cale".

La monda, oiga.

Cale, desde su huida de Gales, rechazando lo que una protagonista de Roth, en Operación Shylock, describe como el veneno del sentimentalismo provinciano, de las lamentaciones y de la xenofobia, hasta su larga supervivencia creativa a todos los excesos hedonistas de su generación, pasando por títulos de discos como 'Música para una Nueva Sociedad', ha sido siempre un hombre con propósito, un artista en serio.

En el RFH las armonías y disonancias que Cale visita me parecieron sin embargo amortiguadas por el sonido perfecto, por el afán de conjunción de los músicos. No había desgarros y disgregaciones, sin los cuales su música pierde vigencia como arte genuino y es una sintonía más en la maraña de ruidos que mecen nuestros sueños burgueses.

'Hanky Panky No How' me rindió de nuevo y otros temas también, pero me marché pensando en algo que ya sabía al entrar, todo ha sido ya integrado

Dejaban llevar bebidas al asiento en envases de plástico pero, en el último descanso, el bar estaba cerrado. Un hombre señalaba en voz alta la contradicción entre la oferta y la realidad. A su lado un hombre más joven que, entre la galería de disfraces que lucía esta audiencia de John Cale, había elegido el de escritor con porvenir en la rive gauche , 1966, dijo en voz muy alta y con ánimo de escandalizar: "Me apetecería fumar".

A esto hemos llegado.

I keep a close watch. Music for a New Society.

Entrevista con Olivier Blanchard, economista jefe del FMI.

Un poema de E. E. Cummings,

De alguna parte en la que nunca estuve
tus ojos tienen ese silencio:
en tu gesto más leve hay cosas que me contienen,
y que no puedo tocar de tan cerca que me encuentro

y aunque me cierre como dedos
tu mirada fugaz me soltará sin esfuerzo,
siempre me abrirás pétalo por pétalo
como el misterio de la primavera abre su primera rosa

y si tu deseo fuera cerrarme
mi vida y yo nos cerraremos repentinamente
como cuando el corazón de esta flor imagina
la delicadeza de la nieve cayendo en todas partes;
nada que percibamos en este mundo
iguala la fuerza de tu fragilidad:
cuya textura me apremia con el color de sus países,
esparciendo muerte y eternidad en cada latido

(no sé que hay en ti que se cierra y se abre;
sólo una parte de mí acepta
que la voz de tus ojos es más profunda que las rosas)
nadie, tampoco la lluvia, tiene las manos tan pequeñas

Una canción. John Cale. Andalucía. 1973.

Enjoy the weekend.

Hay una conmoción tremenda en el reino tras la victoria de Alexandra Burke en un programa de televisión que se parece mucho a Operación Triunfo.

Burke cantó el último día el Aleluya de Leonard Cohen y ha llevado su versión al número uno de las listas oficiales de discos más vendidos. E, imagino que como consecuencia de vivir en la era de YouTube, se ha colocado segundo la versión de la misma canción por Jeff Buckley.

Creo que la de K.D. Lang no está mal. Y, hasta que ha llegado esta gran conmoción, no tenía idea de la existencia de alguien llamado Kate Voegele, que la canta con sentido.

Yo aquí les dejo enmarcada la versión canónica, la del artista que destripó la lírica de Cohen y construyó sobre las ruinas otra cosa. De nuevo, John Cale.