Mi primo Raúl

2009-02-25T04:31:07+01:00

Mi parentesco con Raúl Gallego data de una turbia mañana en Bagdad, después de cinco semanas empotrada con los marines para las que se me fueron 300 páginas de un libro en contarlas. Cuando al fin logré cruzar las barricadas del Hotel Palestina de Bagdad, dos amables iraquíes me salieron al paso y se empeñaron en llevarme la polvorienta mochila hasta el mostrador, donde me esperaba no menos sonriente el recepcionista.

¿CNN?, preguntó el hombre sin esperar que le contradijera. “Noo, Telecinco”, le corregí yo, convencida de que con la sangre de José Couso todavía fresca en la moqueta del piso 14 despertaría más simpatías que la grandilocuente cadena de noticias. Al hombre se le congeló la sonrisa, y no precisamente por el recuerdo de la tragedia ocurrida la víspera. “¿No es usted Christian Amanpour?”, quiso asegurarse. Y apenas repetí mi nombre el amable iraquí que había querido ayudarme con la mochila la soltó en el suelo y desapareció. “No tenemos habitaciones”, zanjó el recepcionista. De ahí no lo saqué.

Después de cinco años en Latinoamérica y casi diez en EEUU todavía no he logrado resignarme a que la mejor forma de persuadir a nadie en estos sitios es con un billete de cien dólares, así que agoté sin éxito mis mejores argumentos, desde mi destino atado a esa habitación destrozada por un cañonazo que Jon Sistiaga y José Couso me habían preparado, hasta la travesía del desierto que, literalmente, acaba de hacer como testigo de la invasión. Nada. A lo más, el hombre me ofreció con desinterés el libro de huéspedes a ver si encontraba alguno de los muchos compañeros que le había dicho que tenía en el hotel.

Jon no estaba en su habitación, eso había sido lo primero que intenté. El libro tenía más de una semana y pertenecía a otra era que acaba de terminar con la toma de Bagdad. Ésa en la que los periodistas evitaban firmar sus entradas y salidas para despitar a los espías de Sadam Hussein, pero entre los nombres de la lista encontré a Raúl Gallego. “¡Mi primo Raúl!”, le aseguré al recepcionista. Y tras confirmar mi parentesco por teléfono con el sorprendido cámara de TV3, me dejó subir.

Nunca antes nos habíamos conocido, pero Raúl me esperaba con los brazos abiertos. Había seguido con Jon y Couso mi pesadilla a través de los directos de Telecinco, y con la ausencia glacial que había dejado la muerte de Jose se agradecía un reencuentro, aunque fuese con un mito telefónico que llegaba cuando todo se había derrumbado alrededor.

Aquel día, en su habitación, la que se desplomó sobre el asiento fui yo, mientras él daba vueltas a mi alrededor desviviéndose en hospitalidad. “¡Tengo zumo de naranja!”, me ofreció triunfante. Aquéllo era la guerra, y cualquier vestigio de tiempos mejores era una conquista que atesorar.

Nos hemos visto poco desde que abandonamos Irak en la primera caravana que cruzó el desierto hacia Jordania tras de la caída de Sadam, pero siempre nos unirá la sangre que compartimos y el cariño de un momento entrañable.

Mi primo Raúl tenía entonces 27 años, y ya había demostrado ser un cámara de primera. Al año siguiente se coló con los músicos que tocaban en el funeral de Yasir Arafat y sacó las mejores imágenes de algo que fotografiaron miles de periodistas. Ése y otros trabajos capturaron la atención de Associated Press, la mayor agencia del mundo que pronto le fichó. Desde entonces se ha cruzado Asia y parte de Africa retratando el sufrimiento de tantos olvidados que tienen poco hueco en las noticias.

Raúl es un periodista valiente capaz de humanizar a un soldado israelí sin sentir que eso pone en entredicho el compromiso social que caracteriza a su trabajo, porque a través de su objetivo él ve a las personas y les ofrece el mundo en una imagen. Lo mismo se conmociona con los niños que juegan entre los vertederos de Nairobi que retrata la soledad y la indefensión de soldados estadounidenses tan aislados en las montañas de Afganistán que sueñan con volver a ver el color rosa.

“He aprendido que en Europa y EEUU vivimos en una burbuja”, dijo en una entrevista a El Periódico de Cataluña. “Que somos muy pocos los que vivimos bien en este mundo, pero que los que viven bien no son necesariamente los más felices”.

El otro día me llegó por Facebook otro vídeo de mi primo. Esta vez se había metido en medio de las manifestaciones de Bangkok que la semana pasada dejaron 469 heridos y dos muertos. Una auténtica batalla campal en la que Raúl no toma partido por ningún bando, sino que corre de uno a otro para mostrarnos cómo se las gastan en los dos lados. Tal es la habilidad que tiene mi primo para colarse en todas las imagenes más impactantes de esa manifestación que cuando uno ve el vídeo piensa que es el trabajo compilado de media docena de buenos cámaras. Pero no, es sólo mi primo Raúl, al que ya le he dicho lo orgullosa que me siento de él. No he podido evitar un escalofrío al acordarme de otro compañero que murió por una bala equivocada en medio de una manifestación en Haití, Ricardo Ortega, y como odio que la gente tenga que morir para que se valore su trabajo, he querido compartirlo con vosotros:

Y para quien quiera saber más de este país del que sólo nos acordamos cuando vamos de vacaciones o lo barre un tsunami, aquí está lo que publicó El Correo de esta noticia (ojo, las cifras de heridos y muertos se actualizaron más tarde).

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